Маргарита Себелева

Идём впятером среди полей молча. Сейчас бы скинуть всю амуницию да растянуться в веранде на софе. Хорошо!
Грёзы рухнули. Девчушка лет семи, будто вешалка для своего грязного сарафана в красный горох, кленовой палкой прочерчивает линию.
— Эй, ты чего здесь одна? Тут война рядом! Как звать?
— Валей. Стойте, где стоите! Видите эту черту? Я линию огня обозначила. За моей спиной война. Там люди гибнут! Я вас дальше не пущу!
Личико детское и все в саже, глаза огромные. Пошутили. Успокоили. Немного погодя Валя, утонувшая в густой и сочной траве, крепко спала.
Переступили «линию огня». Перекрестились. Спи, Валюша, а мы повоюем!

Как? Ты не веришь в чудо? Совсем? Рехнулась! — говорят они. А я и правда не верю. Все чудо ушло вместе с возрастом: наготовленное огромное количество еды, уже не чудо; подарки под елкой — спущенная зарплата; и очередное несбывшееся желание, так тщательно продуманное и загаданное под бой курантов. Чуда нет. Они говорят «напиши письмо Деду Морозу со своим желанием». Окей говорю я. Дорогой дедушка, если я не чувствую чуда, значит ты сильно замотался… Я хочу сделать тебе подарок: в этом году ты снова не спеши ко мне! Я обойдусь. Иди к черту! Чуда ведь все равно нет.
Оля, 32 года.

Худое пальто обволакивает мое тело. Капли дождя попадают в самые ресницы. В кромешной темноте смотрю на окна третьего этажа, в кармане сжимаю ключ от запертой двери. Там висят другие занавески – безвкусные оранжевые, похожие на половую тряпку. И свет там не яркий, не насыщенный. Он мертвый. Знаю, что пахнет там, за запертой дверью, совсем иначе. Меня всю выворачивает. Забегаю в подъезд, вверх по лестнице. Сейчас я сорву эти отвратительные шторы! Ещё немножко! Я вбегу и впущу в эту квартиру запах жизни! Бьюсь в замок, но он давно поменян. Как заблудившийся котёнок, ключом скребусь в запертый, уже как год не свой, дом…

1. Маргарита Себелева: book-worlds.ru/users/1192
2. "… Делаю глубокий вдох, задерживаю дыхание и слышу громкий крик, делаю выстрел. Нерешительно перевожу взгляд левее, алая кровь тихонько растекается по полу в двух метрах..."
3. book-worlds.ru/proizvedeniya/sovremennaja-proza/ja-master-sporta.html
4.

Это все, что нужно знать о почте России!) И смех и грех:D А вообще, меня тронуло.) как-то просто и с душой)

Родион — имя (кстати, только сейчас, благодаря Вам, обратила внимание, что все время писала РАдион, а не РОдион) Исправила:)))
Спасибо большое!

Полностью согласна!) Большое спасибо!)
Владимир, с победой!*_*

Большое спасибо за ваш отзыв))) *_*

Большое спасибо за рецензию!)) Буду исправляться))

Спасибо!)))

1) Маргарита Себелева: book-worlds.ru/users/1192
2) «После похорон мы с тётей Люсей пришли к нам домой. Там ещё пахло мамой. Лёгкий аромат её духов, который сейчас я уже и не помню. Все стояло так, как оставила за собой она. Вон те тапочки она сняла перед походом в злополучный магазин. А вон тот зонтик она не стала брать и кинула его на кресло у входа. Фантик от конфетки, которую я съел втихаря, но она узнала. «Ты что, — ругалась она, держа меня крепко за ухо, — не понимаешь, что к стоматологу только во вторник? Зубы болеть будут, что делать тогда? На таблетки тратиться! Что за ребёнок?!» Мамочка кинула фантик на пол, из-за сквозняка он улегся под трюмо. Там и лежит. Это было два дня назад. Жаль, что я достаточно взрослый, чтобы забыть её… Если бы мне было три, она исчезла бы из моей жизни, и я даже не вспомнил её. Какой она была правильной и строгой. Как сильно я любил её такую...»
3) «Призрак Мамочки»: book-worlds.ru/proizvedeniya/sovremennaja-proza/sovremennaja-proza/prizrak-mamochki.html
4)

Спасибо)) И вашим!))

Точно, зажала одно слово!:DD Исправила) Спасибо!)

Мы должны встретиться впервые этой весной. На небе иссера-белые пухлые облака плачут. Я тоже, вдавливая колени в мокрую холодную землю. Этот сверток, на котором сейчас царапаю карандашом свои слова, потому что мой черед, весь намок. Я помню правила: писать друг другу не меньше ста слов за раз, пока не встретимся, ведь километры не помеха. Ты первый написал мне весной прошлого года! Я пишу последней в скорбящем апреле этого! Мы были должны и мы встретились! На кладбище… Я тут, а ты там — под гранитной плитой, землей, в дубовом гробу. Это мои последние сто слов тебе потому, что твоя смерть стала помехой…

«Хмыкает». А о повести такой я не слышала, но теперь обязательно прочитаю, интересно.)
Татьяна, с победой!))*_*