100 СЛОВ № 13

— Помнишь, как на этом месте ты сделал мне предложение? Твои глаза блестели от счастья. На глаза наворачивались слёзы. Один взгляд на море и я мысленно возвращаюсь в тот день.
— Юля, я люблю тебя! — кричал он.
— А я сильней — улыбаясь, дразнила в ответ.
— Вот значит как? — схватив меня на руки, закружил. Мы весело смеялись.
— Мне так тяжело без тебя — стеная прохрипела я.
Послышались тихие шаги.
-Нам пора — произнесла мама, укрыв ноги дочери сидевшей в инвалидном кресле.
— Я буду помнить тебя, любимый! Даже сквозь время — мой шёпот заглушил шум прибоя.

88 слов. И радость и печаль, и грусть.

Это плохо или хорошо?

Радость — хорошо, грусть — печально. В целом жизненно и замечательно. Если после у вас планируется произведение про Юлю, с удовольствием прочитаю.

Очень трогательное мини. Понравилось)

Бывает ли любовь грешна?
О нет! Она всегда святая!
Как птиц испуганная стая,
Летит путей не выбирая,
Срывает небеса она.

Бывает ли любовь грешна?
Да разве ж это прогрешенье?
Судьбы прекрасное творенье,
Души измученной спасенье,
Рожденная зимой весна!

Бывает ли любовь грешна?
О нет! Грешно совсем другое!
Когда на сердце чувство злое,
Когда оно совсем пустое…
Так пей любовь свою до дна!

Не спорь со мной, неправый изначально!
К чему цитаты, громкие слова?
Я – женщина, а значит, я права!
И даже если вдруг, допустим, что случайно
Я не права…
То ты неправый вдвое!
Да потому, что споришь ты со мною!!!

Тут спорить бесполезно — ровно сто слов. Спасибо за старое слово прогрешение, означающее череду греховных поступков.

Вопрос передо мною встал, что лучше: ад иль рай?
Рай, где спокойствие всегда, где не болит душа,
Где безразличия облака витают словно ангелы вокруг,
Где как монахи, все душой и верою единой схожи,
Где ничего никто не может, лишь окромя любить себя,
Спокойно жить, всех благ достичь, и в негу на века.
Нет и еще раз нет! Уж лучше ад страстей неугомонных,
Чем вечная молитва для успокоения себя.
На хлеб молитву не намажешь, и не смогу быть идеальным я,
Нет, не могу спокойно жить, не совершать ошибок и любить,
Порою лишь влюбляясь страстно, ну такова натура у меня,
Борьба, и вновь, и снова, с самим собой борьба.

Сто слов. Много это или мало? Если признаваться в люблю, то это капля в море. Если сочинять фантастический рассказ — небольшой абзац. Рассказывать друзьям о походе в китайский ресторан — одно шикарно приготовленное блюдо. Получается, что сто слов это совсем немного. Хотя. Попробуйте подойти к близкому человеку и произнести сто добрых и ласковых слов. Если ни разу не сбились. Произнесли их на одном дыхании и вам оказалось мало ста слов, то вы счастливый человек. Пробуйте и доброта спасёт мир. Согласитесь, в современном безумном мире далеко не каждый способен на доброту. Всего сто добрых слов. И поймете, что это не мало.

Спасибо! +

— Дед! Вот мы столько лет с тобой прожили, а ты ни разу ласкового слова не сказал. Скажи мне что-нибудь тёплое!
Бабка выжидательно уставилась на своего старика. Дед поскрёб пятернёй в затылке и произнёс тёплое слово, какое было ему известно:
— Валенки!

Очень интересное рассуждение. Это и много, и мало одновременно)

Он открыл записку, в нескольких местах слипшуюся от крови.
«Я устала от этой пустой жизни и твоего безразличия. Я ухожу. Будь ты проклят».
Он осторожно приблизился к залитому кровью женскому телу на полу гостиной. Беспомощно потыкал пальцем белое, холодное плечо. Воспоминания хлынули потоком: прогулки по парку, жаркие объятия, поход в заброшенный храм, где он сделал ей предложение… Шесть лет опустели вмиг.
Он хотел плакать. Хотел кататься по полу и выть от отчаяния.
Но демон, что вселился в него во время посещения храма, лишь холодно улыбнулся его губами.
«У нее вкусная душа, раб. А вот ты, похоже, остался без ужина».

Ух, аж мурашки по телу…

Изящно, лишь один момент немного покоробил: Беспомощно потыкал пальцем белое, холодное плечо. Обычно проверяют пульс. Прикладывают зеркальце к губам. Хотя автору виднее.

— Осуждённый приговаривается к пожизненному произнесению ста слов, ни больше, ни меньше. Счётчик-распознаватель будет фиксировать сказанное им, будь то наяву или во сне. После произнесения ста слов согласно закону осуждённому будет урезан язык.
Сто слов — чтобы признаться в любви, заявить о собственном «я». Выражать ликование и презрение. Воспитывать детей. Благодарить родителей. Просить о помощи, предостерегать об опасности. Частично, конечно же, можно изъясняться в записках, письмах, телеграммах. Но многое, ох как многое хочется произнести вслух!
— Вам ясен приговор? — следует утвердительный кивок.
— Желаете сказать последнее слово? — осуждённый отрицательно мотает головой. Отсчёт последних ста слов ещё не начат…

Ровно 100 слов по счётчику world

Ахха! Владимир, Вы, как всегда неожиданны и изящны. Прочитала, посмеялась и… задумалась. Вот правда, я болтушка несусветная, для какого события я берегла бы эти сто слов. +

100 слов как приговор. Гениально.

18+ (на всякий случай, вспоминая былой опыт...)

-Сколько выведений вы провели, док?
-Сто.
-Вас не мучает совесть?
Доктор вздохнул:
-Согласно Конвенции о личности, человеком, личностью признается лишь существо, способное к осмысленной речи. Поэтому выведение, с точки зрения закона и морали, ничем не отличается от обычного аборта. Каждый имеет право на ошибку – и на её исправление.
Так он врал журналистам.
Так он лгал себе, сохраняя ледяное спокойствие, когда прикасался к детям разрядником.
«Я не убиваю их – я вывожу нежелательные особи».
Сто имен.
Сто женщин.
Дочь, «выведенная» по решению суда о разводе.
Спрятать разрядник, вынести из клиники…
Сто имен.
Сто убийств.
И первая в списке – его бывшая жена.

Сто слов для хорошего настроения

Мы должны встретиться впервые этой весной. На небе иссера-белые пухлые облака плачут. Я тоже, вдавливая колени в мокрую холодную землю. Этот сверток, на котором сейчас царапаю карандашом свои слова, потому что мой черед, весь намок. Я помню правила: писать друг другу не меньше ста слов за раз, пока не встретимся, ведь километры не помеха. Ты первый написал мне весной прошлого года! Я пишу последней в скорбящем апреле этого! Мы были должны и мы встретились! На кладбище… Я тут, а ты там — под гранитной плитой, землей, в дубовом гробу. Это мои последние сто слов тебе потому, что твоя смерть стала помехой…

По счётчику world 99. Пересчитал и снова 99. Маргарита с вас одно словечко еще)

Точно, зажала одно слово!:DD Исправила) Спасибо!)

Не за что) Удачи вашим ста слов!

Спасибо)) И вашим!))

— Парниша! Не учите меня жить!
— всего-то слов до сотни в лексиконе,
зато какой апломб! Почти иконе,
ей быт окладом хочется покрыть
— серебряным, с мерцанием камней,
с подвесками от паствы благодарной.
Но вместо ожидаемости данной
товарищи куражатся над ней?
Товарищ Бендер пишет речь вчерне,
и предлагает ситечко такое,
что дворнику прилично с перепоя,
ну, может, Фиме Собак, но не мне!

Пацан огреб сполна. Автору респект и уважуха от всего района.

Как всегда, блестяще! +

Ночь. Дождь. Компьютер. Дом. Я.
Ворд. Слова. Строка. Абзац. Фигня.
Турка. Зерна. Кофе. Молоко. Еда.
Проза. Стих. Рассказ. Роман. Не я.
Сверху. Скрип. Стон. Кровать. Соседи.
Наушники. Бах. Лист. Шопен. Миледи.
Полка. Книга. Классика. Дюма. Отец.
Муза. Клава. Сука. Хороша. Пипец.
Перекрестки. Миров. Зашел. Молодец.
Сообщения. Слова. Анекдот. Смех. Ха.
Кабинет. Мой. Личный. Новый. Рассказ.
Мышь. Курсор. В сети. Кто. Сейчас.
Animan. Петайкина. Галина. Тэнзин.
Habbar. Stitch626. Главный. Админ.
Холодно. Сыро. Зябко. Спички. Камин.
Гитара. Бард. Лауреат. Дипломант. Татьяна.
Светлана. Краснодар. Смотритель. Душа.
Жизнь. Смысл. Хорошо. Не мой. Я.
Бумага. Ручка. Плед. Прилег. Софа.
Утро. Перекрестки. Миров. Мои. Сто слов.

Забавно. Понравились — кофе, фигня, кровать, скрип))))

Спасибо)

Один столичный острослов
(ты помнишь острослова?)
имел в запасе сотню слов,
чтобы поддеть любого.
Дошёл черёд до короля,
и острословья нить
укоротил он до нуля
одним своим: «Казнить!»

Здорово！

Краткость — сестра таланта. Но и укорачивать надо в меру, а то вот так вот «ноль» получится))))))))) +

Похоже на что-то личное.

Счастливые люди не плачут,
Не пьют и не курят пред сном.
Счастливые люди смеются,
При этом идя напролом.

Счастливые люди счастливы,
Не надо им книжки читать
О войне, о злобе, насилье,
О том, что творится в простом.

Счастливые люди с улыбкой
Встречают хороших гостей.
У счастливых дом полон веселья
и отчаянно-хороших друзей.

Несчастливы люди бывают,
Шипы им душу пробьют.
Берегите людей вы несчастных,
Им сердце на клочья порвут.

Александр, я курю и я запутался в ваших строчках. Возможно, потому что у вас не сто слов (пересчитал не поленился), а чуть меньше. Добавьте, пожалуйста, замечательных строчек должно быть сто.

Согласен, но в данном случае, мне как читателю, захотелось ровно сто. )

Честное слово! Вчера подслушала в очереди на почте:

Ни о чем(прямо в тему))))

Очень я не люблю, когда болтают ни о чем! С некоторыми разговариваешь час, так и не поймешь, о чем! Нет, я берегу время свое и людей. Разговаривать ни о чем никогда не буду. Зачем мне?
Вот если о чем-то, то конечно, пожалуйста! Может кто-то что-то не знает, так я всегда объясню, расскажу. Все растолкую, куда, зачем и почему. Это, когда о чем-то. Но просто так разговаривать никогда не буду. Нет у меня такой привычки.
Вот некоторые, как начнут говорить, а о чем и сами не знают. Я так всегда знаю, о чем поговорить. А ни о чем и разговаривать незачем!

Такие истории часто поражают своей злободневностью.

Это надо тиснуть на эстраду! ))

Не поверите, но уже тиснула два раза))) Успех был)

Игра Слов

Короче, ничего не проиграешь.

Просто прекрасно！

Спасибо. Только что приехала с областного конкурса «БиблиоПарнас». Под впечатлением)))

И кончились слова, и наступил май! Всех с праздником!

Вот и праздник весны наступил, где чувства острее открываются. Желаю всем творческих успехов.

— Зинаида Петровна, я вас… люблю! — выпалил Килькин, и было заметно, что признание это стоило ему душевных потрясений.
Софья Семеновна поглядела сперва на него, затем на Зинаиду Петровну, она видимо очень хотела что-то сказать, потому как раскрыла вдруг рот так широко, как обычно в самом детстве учат детей рта не отворять.
Гофман, наливавший в тот момент из графина, на мгновение замер, что едва не привело к проливанию водки.
— Простите, что вы сказали? — спросила вдруг Зинаида Петровна, опомнившись вдруг от созерцания, вышедшего из дома только что Петра Иваныча, — Ведь сейчас кто-то что-то сказал?
— Вам послушалось, Зинаида Петровна, — ответил опустошенный Килькин.

История! И сколько, однако, персонажей! Гофман, чистый Гофман!

Гофман — это писатель-алкоголик… по крайней мере у меня в произведениях))) все они оттуда)))

Пустельга.

Он был похож на встревоженного сокола.
Ей думалось, что она сможет кормить его с руки, как охотничью птицу, но он оказался неукротимым, неуправляемым. Он спасался бегством, унося на север свою тщетную борьбу верности с любовью. А она настигала его так же верно, как прибой достигает берега. И в этой утомительной погоне она проигрывала первой, ей хотелось именно этого.
Но в положенный час ее неверный сокол был загнан и пойман, доставлен в кандалах с повязкой на глазах. Чтобы до поры не видел света, а первое что увидел было ее ненавистное лицо.
Он был не приручен.
Он нравился ей именно таким.

Мир! Труд! Май! И понеслось))))

Легкий ветерок вращает флюгер: скрип-скрип. Дом, покрытый близкой почти основному тону лепниной, выглядит как кусок пирога с бежевым кремом. Рядом стоят качели. Тоже скрипят, но по-другому — больше похоже на «иррп-иррп». Молодой хозяин дома сидит на теплых камешках мостовой неподалеку, закутавшись в объемную ткань одеяний, и читает письмо: «Сейчас ты разбит и печален, не хочешь ли съездить куда-то? Оставить то место, где не встретятся те, кто дышит и видит подобно тебе? Читать то, что пишут — не то же, что слышать такого же жителя мира, как ты.» Листок бумаги стал прозрачным от капель воды, падающих из открытых солнцу лазоревых глаз.

Приснился сон —
уходят поезда,
Гудок прощальный дав за поворотом.
И с ними вдаль
уносятся года,
И с ними вдаль вдруг уезжает кто-то.

Гудок прощальный.
На перроне тишина,
И грусть закралась в сердце незаметно.
И жизнь вдруг
как задача решена.
Я вслед кричу, но безответно.

И грустно,
больно аж до слез,
Пустынно все вокруг и одиноко.
А поезд, видно,
часть меня увез,
В ту даль, что так далеко.

И не вернуть
ушедшие года,
Лишь слышно каждый раз сильнее — Гудок прощальный!
И уходят поезда…
И с гудком каждым все грустнее.

Несколько ритм с рифмой хромают, а так хорошо

Написал в 1982г.
Спасибо за комментарий и оценку.
(немного прихрамывают, согласен)

НИЧЕГО ЛИЧНОГО
(55 слов)
Она опять стучится в дверь. Снова изрядно надоевший скрип. Сегодня перед ней плачущий мужчина, пытающийся договориться об отсрочке неизбежного. Боже, как все сжимается внутри. Как тяжело сделать решающее резкое движение.
Взмах косой. Обмякшее тело пало к ее ногам. Бледные пальцы коснулись шеи несчастного. Дело сделано. Пульса нет. Он мертв.
Слеза скатилась по нежной женской щеке.
Ничего личного. Это просто работа.

Жесть! Ничего личного!

Так она и не личность, в чём вопрос?

Не было вопроса. Было восклицание!

СИНИЙ КИТ

Уплывая вдаль
От родных земель,
Невольно становится
Грустно.
Синий кит,
Учтиво приютивший
Меня на своей спине,
Говорит,
Что не надо
Отчаиваться,
И что перемены
К лучшему.
«Земля вращается,
А значит,
Люди должны
Находиться
В вечном движении!»
Я внимательно
Слушаю его
И, улыбаясь,
Понимаю,
Что искренне рад
Наблюдать очертания
Нового берега
В белесом тумане
Жизни…

Смотрящий в даль…

Понравилось

Спасибо, уважаемая Татьяна.

Утро выдалось непривычно солнечным и тихим. Дети уже в школе, муж на работе, и у меня осталось тридцать минут, чтобы выпить кофе. Я уже поднесла к губам кружку, когда почувствовала движение за окном: шорох тяжелых шагов под балконом, гулкое, похожее на рык, дыхание, тень проплыла по занавескам. Я замерла, прислушиваясь. Отставив в сторону ароматный напиток, подошла к окну и резко отдернула занавеску: по моей лужайке, не таясь и не скрываясь, важно вытягивая зеленую чешуйчатую шею, шествовали два динозавра.

Улыбнуло)

А ВОТ
Аномалия, мир с несветящимися дорожками: я чудом нашёл назначенную яблоню и мою загорелую пассию под ней (по зубам и глазам, в основном); мы нежно и горячо обнялись, я логично полез под платье (там было ещё горячей и нежней) — «постой», прошептала она, отстраняясь и решительно платьице задирая (по местному обычаю я, видимо, собирался его порвать?) — и на середине съёма (как раз ярко высветились трусики, истошно-белые) — «ой, клипса… упала… ты её расстегнул?» — «стоп! не двигайся!» — и, присев на коленку, при свете её трусов (это были далеко зашедшие летние сумерки) я отыскал на чернозёмном грунте потерянное…

…
— Поняла, почему маленькие кабанчики — полосатые.
— Ну?
— Чтоб в колорадских жуках прятаться. Потом кабанчики вырастают, а жуки — нет…
— А. Но было уже. Шлифуешь тему?
— Какую?
— Мы рассмативали мальтийских тигров, помнишь? Которые чёрно-белые. Ты сказала: «Теперь я знаю, почему зебры полосатые. Чтоб в тиграх прятаться!». А теперь — жуки какие-то сраные. В тиграх прятаться — круче! Потому что никто не рискнёт искать.
— Но полоски! Тут — продольные, там — поперечные. Совершенно разные темы! И цвет…
…

ПЬЕСА
Сосед сверху играл на рояле, и из рояля лилась вода.
— Вы нас затопили! — стучал я кулаком в дверь.
Сосед перестал играть, вода втянулась обратно в рояль — но всё равно капало.
Кстати! Рояли и потолки обладают сходством: выше них не прыгнешь. Да-да! Вот вы прыгнете выше рояля?.. То-то же!… Хм, на самом деле это я вас провоцирую. Ну представьте: чуть где рояль — вы начинаете возле него прыгать (чтоб доказать мне, что можете), вид имея замечательно глупый… Так что распространяйте повсюду этот текст — пусть попрыгают. Только сеседу сверху не давайте!

Ох, тут должно было быть 200 слов и песня, но всё по хардкору, позориться так позориться, к тому же буквинги лишними не бывают ¯\_(ツ)_/¯
//
Два человека быстро бежали через разрушенный город.
— Быстрее! Мы не успеем!
С каждым шагом погода делалась все хуже. Вместо серого неба был целый ураган, когда они не пробежали и половину города.
— Подожди, не могу больше бежать. Мы бежим уже полчаса. — тяжело ответил второй.
— Осталось ещё метров сто, не больше. Мы сможем.
— Да не могу я! — крикнул первый сталкер и сразу же после этих слов полил дождь.
Два сталкера молча стояли, смотря, как капля за каплей разъедает крыши домов, асфальт, давно сгнившие остатки машин…

Где-то вдалеке со стороны домов раздался крик, затем его подхватил другой.
— Куда мы?
— В город, там безопаснее…