Автор: Светлана
Чудная страна.
Знаю я: за облаками
Есть страна с цветными снами.
Там забавные зверюшки
Дружно водят хоровод,
Пляшут весело игрушки,
И смеётся бегемот.
Разноцветные панамки
Примеряют обезьянки.
Ну, а хитрые зайчишки
На деревьях все сидят,
Стерегут с ружьём домишки
Трёх беспечных поросят.
На лугу таком богатом
Травы с дивным ароматом.
Вертолётики-стрекозы,
И повсюду на цветках,
И на веточках берёзы
Эльфы в жёлтых колпаках.
На полянках, погляди-ка,
Всюду, всюду земляника!
А грибы, что на дорожке,
Великанами стоят.
На одной танцуют ножке
Танец маленьких утят.
И летят всё выше, выше
На шарах воздушных мыши.
Необычная какая
Эта чудная страна!
Каждый вечер, засыпая,
Верю: ждёт меня она!
Почти всё сделала. Но не могу вставить рассказ. Захожу в своё произведение- левой мышью- копировать. Захожу в созданную малую форму Мышкой- а строки- вставить- то и нет.
Ссылки у других я вижу. Захожу малая форма- выбираю: рассказ ( И всё больше ничего сделать не могу. Если иду на произведение и копирую, оно там не вставляется- функции такой нет.Нажимаю фильтровать- надо что- то нажимать. Нажимаю ссылка. а её нет.
Добыча.
И вот я вижу их: лосиху и лосёнка- одногодка. Яростно лают собаки, набрасываясь и опять отступая. Не отпускают свою жертву. А я с ружьём. Лицензии на отстрел у нас есть. Кого выбрать? В те выходные мы завалили лося. А сейчас? Я выбираю лосёнка. А лосиха пусть поживёт, ещё принесёт потомство, порадуется, погуляет на воле. Пусть будет жива! Тщательно прицеливаюсь. Я замечал не раз, что так всегда: не видя меня, мать непроизвольно заслоняет собой детёныша. Подвожу мушку, и раздаётся выстрел. Падает с ближайших ёлок снег, гулко подхватывает раскат эхо. Высоко подняв ноги, лосиха быстрым прыжком устремляется в чащу. А лосёнок остаётся. Вот он маленький и беззащитный. Ну, не совсем маленький: за лето подрос. Ещё вздрагивает судорожно тело. Из пробитой головы сочится кровь и оставляет ярко- красный след на белом покрывале земли. Мутные глаза подёрнуты пеленой, и не поймёшь видит он что-нибудь или уже нет. Я передаю по рации: «Лосёнка завалил! Лосиху не трогать, пропустить!» Стоящие на номерах подтверждают получение коротким словом: «Понял!» Постепенно все стягиваются сюда. на край поляны.
Рутинная работа: свежевание туши, рубка, погрузка в машину. Обмывание удачи: импровизированный стол, собранный на капоте. Получилось, что я сегодня невольный триумфатор: выстрелил и попал. Выпиваем и закусываем. Закусываем и выпиваем. Торопиться теперь некуда. Вот она- добыча лежит в уазике.
«А сколько ты, Андрей, всего лосей завалил?- спрашивает меня начальник,- Наверное. много!» «Не считал!»- отвечаю я. А про себя думаю: «Да, много, очень много!» И иногда, под пьяную руку, находит что- то вроде раскаяния: «Не быть мне в Раю. Много на моём счету загубленных лесных жизней!» Но такие мысли приходят не часто, и я стараюсь гнать их прочь. Что ж теперь: жалей, не жалей. Я охотник. Образ жизни у меня такой.
Короток серый ноябрьский день. Быстро он подходит к концу, скрадывая очертания предметов, уменьшая видимость. Лай собак раздаётся где- то вдалеке очень глухо. Я иду в ту сторону, куда убежали мои лайки. Кричу их, призывая вернуться. Тщетно. Они ещё в погоне. Не слышат и не реагируют на мой голос. Приходится идти дальше, пробираясь через поваленный бурелом, срезая дорогу, ориентируясь по навигатору. Скоро я их найду, и тогда будем возвращаться домой. С добычей.
Чудная страна.
Знаю я: за облаками
Есть страна с цветными снами.
Там забавные зверюшки
Дружно водят хоровод,
Пляшут весело игрушки,
И смеётся бегемот.
Разноцветные панамки
Примеряют обезьянки.
Ну, а хитрые зайчишки
На деревьях все сидят,
Стерегут с ружьём домишки
Трёх беспечных поросят.
На лугу таком богатом
Травы с дивным ароматом.
Вертолётики-стрекозы,
И повсюду на цветках,
И на веточках берёзы
Эльфы в жёлтых колпаках.
На полянках, погляди-ка,
Всюду, всюду земляника!
А грибы, что на дорожке,
Великанами стоят.
На одной танцуют ножке
Танец маленьких утят.
И летят всё выше, выше
На шарах воздушных мыши.
Необычная какая
Эта чудная страна!
Каждый вечер, засыпая,
Верю: ждёт меня она!
book-worlds.ru/stihi/1216-chudnaja-strana.html
И вот я вижу их: лосиху и лосёнка- одногодка. Яростно лают собаки, набрасываясь и опять отступая. Не отпускают свою жертву. А я с ружьём. Лицензии на отстрел у нас есть. Кого выбрать? В те выходные мы завалили лося. А сейчас? Я выбираю лосёнка. А лосиха пусть поживёт, ещё принесёт потомство, порадуется, погуляет на воле. Пусть будет жива! Тщательно прицеливаюсь. Я замечал не раз, что так всегда: не видя меня, мать непроизвольно заслоняет собой детёныша. Подвожу мушку, и раздаётся выстрел. Падает с ближайших ёлок снег, гулко подхватывает раскат эхо. Высоко подняв ноги, лосиха быстрым прыжком устремляется в чащу. А лосёнок остаётся. Вот он маленький и беззащитный. Ну, не совсем маленький: за лето подрос. Ещё вздрагивает судорожно тело. Из пробитой головы сочится кровь и оставляет ярко- красный след на белом покрывале земли. Мутные глаза подёрнуты пеленой, и не поймёшь видит он что-нибудь или уже нет. Я передаю по рации: «Лосёнка завалил! Лосиху не трогать, пропустить!» Стоящие на номерах подтверждают получение коротким словом: «Понял!» Постепенно все стягиваются сюда. на край поляны.
Рутинная работа: свежевание туши, рубка, погрузка в машину. Обмывание удачи: импровизированный стол, собранный на капоте. Получилось, что я сегодня невольный триумфатор: выстрелил и попал. Выпиваем и закусываем. Закусываем и выпиваем. Торопиться теперь некуда. Вот она- добыча лежит в уазике.
«А сколько ты, Андрей, всего лосей завалил?- спрашивает меня начальник,- Наверное. много!» «Не считал!»- отвечаю я. А про себя думаю: «Да, много, очень много!» И иногда, под пьяную руку, находит что- то вроде раскаяния: «Не быть мне в Раю. Много на моём счету загубленных лесных жизней!» Но такие мысли приходят не часто, и я стараюсь гнать их прочь. Что ж теперь: жалей, не жалей. Я охотник. Образ жизни у меня такой.
Короток серый ноябрьский день. Быстро он подходит к концу, скрадывая очертания предметов, уменьшая видимость. Лай собак раздаётся где- то вдалеке очень глухо. Я иду в ту сторону, куда убежали мои лайки. Кричу их, призывая вернуться. Тщетно. Они ещё в погоне. Не слышат и не реагируют на мой голос. Приходится идти дальше, пробираясь через поваленный бурелом, срезая дорогу, ориентируясь по навигатору. Скоро я их найду, и тогда будем возвращаться домой. С добычей.