Размышляя у картины Юрия Пименова "Новая Москва"

Прозрачны утром на асфальте лужи,

Чернеет первый «эмками» затор.

На площади пока ещё не нужен

Ни людям, ни машинам светофор.

У них по ситуации решенья,

Притормозил водитель: «Проходи!»

Другой жмёт на гудок до исступленья:

«Не видишь, еду? Значит, стой и жди!»

Ах, как хитры художника уловки!

Ну, что ни ход – то неисповедим:

Стоим толпою в зале Третьяковки,

А кажется, что в «эмке мы сидим.

Комфортно зрителю в такой картине!

Ещё бы, всё же не пешком идём:

Мы словно едем по Москве в машине

С красивой женщиною за рулём…

Небрежно развалившись на сиденье,

С улыбкой я гляжу по сторонам,

Мне по душе неспешное движенье

И этот уличный невнятный гам.

Ленясь, в часы слагаются минутки…

Но вдруг недоумённые слова:

Художник, это что ещё за шутки?

Какая ж это «новая» Москва?

Она  тогда тебе казалась новой,

Когда писал её в тридцать седьмом.

Но разве ты не знал, что это слово

Не так уж и надолго. А потом?

Потом чредой пойдут десятилетья,

И в каждом будет новою - своя.

Ведь города – не люди: не стареть им,

А молодеть положено живя.

Они и умирают молодыми…

Нет. Хватит. Философию – долой.

А хочешь, расскажу, какая ныне

Москва, любимый город твой?

…Арбат весёлой музыкой облаян!

Но странно: просто серый от тоски

Брожу среди матрёшек, балалаек –

Кругом ларьки, ларьки, ларьки, ларьки…

Вот площадь у Казанского вокзала.

Кольцом полиция, народищу – не счесть:

Одна тут… позвонила и сказала,

Что в здании, мол, где-то бомба есть.

…Ох, как усадьба Лунина красива!

Дворянский дух, породистая стать!

Она за тем щитом  - с рекламой пива,

Поэтому её и не видать.

Что там за звуки? – это перестрелка.

Вон, одному накладывают жгут,

Но нас не тронут: у бандитов «стрелка».

Ну,  разве что случайно попадут…

Что скажешь? Как тебе Москва такая?

Та или эта лучше? Выбирай!

Ответ понятен. Но не стоит хаять:

В тридцать седьмом ведь тоже был не рай!

Но в годы тех чудовищных репрессий

Сумел ты (может, думая о нас)

Москву изобразить как город-песню!

Как облик милой! Как свиданья час!

И с самых молодых лет и доныне,

Когда душой испытываю гнёт,

Я каждый раз спешу к твоей картине,

Где женщина меня в машине ждёт.

Я, торопясь, запрыгну на сиденье,

И женщина - как в самом дивном сне! -

Чуть-чуть приобернётся на мгновенье,

И, может, даже улыбнётся мне.

В манящем последождевом просторе,

Сквозь дымку различимое едва,

В себя нас примет ласковое море –

Столица наша. Новая Москва.