Милая Саша
алкоголь судорожно пытался унести меня прочь, затуманить мысли, но я ему не сдался, направив его деструктивность в нужное русло. слово любовь я держал взаперти столько лет, и вот оно освободилось. боязливо щурясь от света, ступая израненными ногами по ковру онемевших мышц рук, оно искало выход, но в итоге я нагнал его у самого входа и снова запер, на это раз в бумаге, разбив предварительно на десяток осколков. вот он первый осколок. читайтечитайтечитайте расчлененную любовь и никогда не верьте сладкой лжи — а она всегда стервятник там, где любовь, она всегда могильщик там, где чувства, она всегда могила там, где счастье
Здесь для нас не алеет восток
И совсем не краснеет закат.
Мы в России. И как-то смешно
От того, как хочется плакать.
Я свои плохие стихи пишу
Накурившись до дури и пьяный.
Мне не хочется больше жить одному,
Да и с кем-то тоже не тянет.
И мне не понять, что сокрыто в глазах
И какие ежедневно терзают мысли
Самого грустного человека, что я знал
В своей невеликой жизни.
Одиночество взаперти у четырех стен
Мне привычно, словно это и есть моя суть.
Но так больно мне снова оказаться никем
Для того, кто для меня все.
Тут вина лишь моя — это я признаю́,
Признавал и всегда буду знать об этом.
Я отступал назад, когда я люблю,
Когда должен был рвать и метать запреты,
Что в моей голове. Я — вина всех бед.
И винить себя я устал за сё.
Я хочу, чтобы ты была счастлива. Нет,
Я хочу, чтобы мы были счастливы. Всё
Так просто и как-то совсем недалёко.
Я хотел бы кричать на весь мир: спасите!
Что мне очень, мне очень, бл*ть, одиноко.
Помогите, я прошу, помогите...
Но вся эта слабость совсем неуместна.
Лучше я буду дальше притворяться веселым.
Раз в душе для меня ну совсем нету места,
Значит, нету и смысла говорить о своем
Наболевшем. Я не прав.Я чертовски
Не прав, и я это знаю.
И только вот жаль, что я не Маяковский,
Чтоб писать хорошие стихи, страдая.
***
Еще мне жаль, что я такой бездарный
И по пьяни не выдавил из себя что-то краше.
Но тут все из сердца. Главное — знай,
Я люблю тебя, милая Саша.
Здесь для нас не алеет восток
И совсем не краснеет закат.
Мы в России. И как-то смешно
От того, как хочется плакать.
Я свои плохие стихи пишу
Накурившись до дури и пьяный.
Мне не хочется больше жить одному,
Да и с кем-то тоже не тянет.
И мне не понять, что сокрыто в глазах
И какие ежедневно терзают мысли
Самого грустного человека, что я знал
В своей невеликой жизни.
Одиночество взаперти у четырех стен
Мне привычно, словно это и есть моя суть.
Но так больно мне снова оказаться никем
Для того, кто для меня все.
Тут вина лишь моя — это я признаю́,
Признавал и всегда буду знать об этом.
Я отступал назад, когда я люблю,
Когда должен был рвать и метать запреты,
Что в моей голове. Я — вина всех бед.
И винить себя я устал за сё.
Я хочу, чтобы ты была счастлива. Нет,
Я хочу, чтобы мы были счастливы. Всё
Так просто и как-то совсем недалёко.
Я хотел бы кричать на весь мир: спасите!
Что мне очень, мне очень, бл*ть, одиноко.
Помогите, я прошу, помогите...
Но вся эта слабость совсем неуместна.
Лучше я буду дальше притворяться веселым.
Раз в душе для меня ну совсем нету места,
Значит, нету и смысла говорить о своем
Наболевшем. Я не прав.Я чертовски
Не прав, и я это знаю.
И только вот жаль, что я не Маяковский,
Чтоб писать хорошие стихи, страдая.
***
Еще мне жаль, что я такой бездарный
И по пьяни не выдавил из себя что-то краше.
Но тут все из сердца. Главное — знай,
Я люблю тебя, милая Саша.