2000-е...

2000-е...
Заброшена в угол 
Растрескавшаяся гитара – 
Изорваны струны 
Некогда бродяжьей души… 
Стройный гриф 
Без объятий, 
Усталый, 
Сломанный 
После удара 
О кафель на кухне, 
На обмякших лесках дрожит, 
Задвинутый прочно диваном 
Из кожи...

С утра – будильник, 
Днём – офис,
И вечером – пиво, 
В уютном баре – 
С коллегами 
Помолчать. 
Ночью – 
С планшета – 
В постели, лениво 
Пожужжать 
С далекой красоткой 
В не засыпающий чат. 

А 
На антресолях свернулась 
Калачиком куртка, 
Чёрная, 
Словно колодезная мгла. 
В ней до сих пор в правом кармане 
Окурки, 
В левом – мел и кусочек стекла… 

Будучи 
В трезвой памяти 
И в здравом рассудке, 
Ты писал в ней 
Однажды, 
На алых, как мак, кирпичах 
«Цой жив! Навсегда...» , 
Веря, что всё не случайно 
И – остаётся в веках... 

Но… 
Рябины стали корявее,
Ягоды – горше, 
А стволы раздо́брились вширь. И 
Сладострастно 
Ветки тянут объятья 
К праздношатающимся прохожим 
В томном свете, 
Который отбрасывает вечерами 
Фонарь–старожил… 

Ларек, с безделушками, 
Газировкой, мороженым, 
На том же месте стоит: 
На нём отплясались 
Десятилетья 
И райтеры, 
Маскируя его 
Подержанный вид… 

Кое-где застрявшие в времени 
Таксофоны – 
Немые, угрюмые, суровые, 
Без языка… 
Запахи шашлыка 
Мешаются с кофе… 
Бабочки 
На верандах 
Кафе 
Накрыты бессмысленным фоном 
Свеже-хита 
«Весь мир для тебя».

А когда-то, 
Вон там на углу, 
Жареный 
Ты покупал пирожок 
С повидлом… 
Нынче же, 
Иностранец, 
Холеный, 
Видный, 
Хозяйственно-топающий вниз 
По улице, 
Озирается барственно, 
Видимо 
Тело 
Высматривая на вечерок... 

Брусчатка, как новенький рубль, 
Сверкает под ядерным «Nike». 
Могильно-суровые 
Рокеров клубы 
Из «чб» 
Перекрасились шулерски 
В «Масть»: 
Арочки в розочках, 
Рюши «с иголочки», 
Вазочки… 
Козочки 
На каблучках 
В розовом… 
«Гламура» хлебнувший прохожий, 
Мысленно корчится: 
«Боже!»
И, тем не менее, 
Преданно давит по кнопочке 
«Лайк»: 
Из тренда не выпасть никак… 

…Жив 
Еще 
Коридор Посланий, 
Связавший когда-то 
С жизнью – 
Смерть… 
Он – есть. 
И пока 
«Звезда по имени Солнце», 
Ранним 
Утром по небу 
Ещё влачит свой 
Крест… 

Но потускневшая кладка 
Ветшает 
С той же скоростью, что и 
Загримированный под Европу 
Арбат: 
Года обсыпаются едкой крошкой 
Красной, как искры 
Затухающего костра… 

И, кто-то новый, 
Идущий за нами, 
В таких же куртках, 
Чёрных, словно
Колодезная мгла, 
Но уже без креста 
В килограмм 
На бледной коже 
Под расхристанными до пупа 
Рубахами, 
Пишет 
Белой 
Балончиковой краской – 
Наотмашь: 
«Цой мертв! 
Навсегда!» 
__________ 
Мария Аверина 
22.06.2016 
+1
09:10
130
RSS
21:43
Несколько десятков строф и вся жизнь… Хорошее стихотворение.
11:02
Спасибо!!!