Безразличие

Я год за годом выгораю изнутри,
И это вряд ли называется бесстрастьем.
Недуг сей паче нетерпения до власти,
И он не лечится отнюдь на раз-два-три.

У безразличия отвратная личина.
Хотя, казалось бы, что страшного — устал?
Огонь в глазах твоих изгладила кручина,
И взор померк, как замутнившийся кристалл.

Судьба ломает даже сильных, что с того,
Коль ты заслуженного отдыха попросишь,
Мечты и глупое ребячество отбросишь,
Всем сердцем больше не полюбишь никого?

Кругом таких навоевавшихся не счесть,
Ты лишь пополнишь их бесчисленные рати.
Но в чём идея? Где отвага, храбрость, честь,
У тех, кто смерть встречает в тапках и в халате?

Они мертвы ещё при жизни, так зачем
И для рождения трудиться, в самом деле?
По мне, так лучше каждой клеткой на пределе,
Чем быть для мира не страдающим «ничем».

Лишь потому, борясь с собою каждый миг,
Я вновь и вновь ногтями прежние раненья
Сдираю в кровь, не допуская заживленья,
Страшась бесчувствия пленительных вериг.

Я верю, мудрость без отваги бесполезна.
Нет толку в опыте, которым движет страх.
И то, что жизнь порой бывает нелюбезна —
Ещё не повод вечно прятаться в кустах.