Путь человека. О вреде одиночных прогулок.

Шаг, другой, третий, выдох. Горячий концентрат моего внутреннего мира вырывается в холодный ноябрьский воздух белым облачком. Включается автопилот. Где-то за неровной громадой застройки города брезжит рассвет. Всякий раз, без исключений, когда мне удаётся увидеть перечерченное рассветной гаммой сонное небо, мне кажется, что я проснулась не зря.

Под ногами хрустит снег. С детства нравился этот звук - ты слышишь собственные шаги, словно бы из старой сказки - где-то за твоей спиной шепчутся синие ели, Морозко бродит со своим волшебным посохом и укутывает их белоснежными одеялами.

Мышцы автопилота радостно работают - сидячий образ жизни офисного планктона даёт им слишком мало жизни. Тянущая боль в спине от утренней прогулки появится только вечером, так что пока можно наслаждаться хрустом снега, свежим морозным воздухом и физической нагрузкой.

Окружающий мир вспарывает утреннюю негу светом фар проносящихся мимо автомобилей, стрекотанием светофоров, запахами бегущих на автобусы людей. Кислород дробью бьёт в мозг, создавая такой гул, что ему приходится проснуться. Словно чудовище, дремавшее на дне океана, он начинает размахивать щупальцами, скидывая с полочек сознания то, что было надёжно запрятано под пологом рутины и ежедневной суеты.

И вот теперь, между выходом из подъезда и поворотом ключа офиса, во время блаженного уединения с собой, когда, казалось бы, можно было подумать о творчестве, приходят они - истошные мысли.

Они возникают из ниоткуда и занимают собой всё пространство. Мысли об ошибках, недосказанных словах, упущенном времени и потерянных людях.

Мои призраки прошлого верны и немилосердны. Они напоминают о себе при любой возможности. Цифры на билете... 911. Обыкновенный номер активирует длинную цепочку событий и воспоминаний, которые вьются, заплетаются в косы, струятся... и вместо того, чтобы покинуть меня паром изо рта, пробираются прямо в сердце. Телефон заокеанной службы спасения; окончание номера одного из представителей моего личного филиала ада.

Запоздалым приветом включается антивирус в виде здравого смысла. Его пакеты будто бы доставляются "Почтой России" - часть теряется по дороге, в половине - пересортица, а остальное всё же достигает своей цели и вступает в схватку с бестелесным врагом. Заходит с тыла, поджаривает призрачный хвост.

Все люди ошибаются. Кто вообще придумал это слово - "ошибка"? Какая грубая характеристика человеческого поступка. Очень просто сказать "я ошибся", но на самом деле ведь "я так решил". Антивирус пропускает пару пакетов, одним из которых давится.

Улыбаюсь в шарф. Он уже покрылся инеем снаружи, наверное, выглядит это забавно. На остановке практически пусто, вдалеке, меж путаницы проводов и веток деревьев мелькают рога моего троллейбуса.

«Сделай что-нибудь...». Призрак победоносно хохочет и запихивает антивирусу пакет поглубже. И ведь не сделала.

Порой, выбор - очень странная штука. Вот перед тобой лежит конфета, которую ты так жаждал, много лет хотел положить её перед собой и, осознавая, что она теперь твоя, кусочек за кусочком отправить в рот, сделать её таким образом частью своего организма... Неудачное сравнение. Увы, конфета покинет организм слишком быстро, чтобы мечтать о ней много лет. Или это и называется "пропустить через себя"? Впрочем, мы отвлеклись.

Вот перед тобой лежит протез руки. У тебя уже есть руки, обе целые. Но это третья рука. Она облегчит тебе жизнь, она сделает тебя лучше, счастливее - в одном случае. А в другом - сначала послужит тебе, а потом... потом место сочленения её с твоим организмом загниёт. Начнётся отторжение, чудо-протез отвалится и заберёт с собой кусок твоего тела, а может быть - едва не убьёт заражением крови.

И пока протез лежит перед тобой и операция не назначена – существует выбор. Остаться со своими здоровыми руками и жить дальше, или попытать счастье. Купить лотерейный билет.

Нет, я не купила его. Призрак отбросил вконец задушенный антивирус.

А было бы счастье? Что такое счастье? Эфемерное сочетание обстоятельств.

Моя остановка. Выдох, белое облачко.

Призраки, чувствуя близящееся окончание сеанса связи, вопят всё громче. Оставила родительский дом. Поступила не в тот институт. Слишком мало старалась для осуществления мечты. Наплевала на своё здоровье.

До начала рабочего дня полчаса, но я ускоряю шаг. Всё больше моего тепла уходит в атмосферу. В горло забирается ледяное дыхание зимы и кашлем вырывает тройную порцию пара.

Уже видна спасительная дверь.

Сколько человек будет мучиться без еды? Три недели? А без воды? Три дня? А с ядом в сердце? От нескольких лет до целой жизни.

Лестничный пролёт, дыхание сбилось. С улицы в помещении кажется очень жарко, на плечи будто бы подвесили по пудовой гире.

Ах, нет, порядок, это всего лишь навалился груз ответственности. Призраки всё ещё машут тонкими кривыми пальцами перед глазами, но я уже не слышу их криков.

Двойной проворот ключа в двери – и становится будто бы легче. За этой деревяшкой начинается территория, на которой нет места сомнениям – всё регламентировано, каждый шаг выверен.

Как здорово, что сегодня пятница – вечером будет ароматный чай, вкусный смех и настольные игры.

А мораль истории – её не будет. Будет обыкновенная среднестатистическая человеческая жизнь, в которой куда ни глянь – всюду противоречия и скрытые стороны самых заурядных вещей.