Не поэт

С чего бы начать? - думал Улл, сидя в тёмной комнате, за освещённым настольной лампой столом. Эта мысль не давала ему покоя уже довольно долго. Улл проговаривал эти слова в уме снова и снова, глядя на чистый, нетронутый чернилами, лист бумаги, лежащий на столе. Он писал стихотворение своей любимой. Точнее не писал, а только собирался это сделать, так как лист перед ним, по прежнему оставался полностью бел. Дело не шло. Надо отвлечься, - подумал Улл, вставая из за стола. Прошагав по комнате, до окна, он остановился, вглядываясь в снежную пляску, чёрно-белой зимней ночи. Как же всётаки сложно сочинять,- думал он. Буквально какое то время назад, в голове моей кружились сотни рифм. Они горячили грудь, волновали воображение, писали картины, играли музыку, пели гимны любви почти без помощи слов но с полнотой чувств, будоража кровь, воспевали Муз. Поднимались ввысь до седьмых небес и оттуда вниз, в мир людских сердец. В мир людских страстей, в мир людских умов, в мир где сотни лет, правит бал любовь. Всё это ясно виделось мною, и, чувствовалось. Но стоило мне только присесть за стол, только взглянуть на лист, как он стёр, словно резиновый ластик, всё то, нарисованное тонким карандашом моего воображения, что просилось минуту назад наружу, хотело дышать и жить, оставив внутри, только холодную белизну бумаги, по которой, словно путник в бескрайней пустыне, бродила одна лишь фраза - с чего начать.